(Arte facial y corporal caduveo. Tomado de Tristes trópicos)
Sois vosotros los que me mataís. Vosotros, mi familia, mis amigos, mis
colegas, mis vecinos, mis paisanos, mis coequiperos, mis novias y sus familias,
poso mayoritario del pasado. Vosotros, que no me dejábais ver a los poquitos que no me
mataban al endilgarles una maldad que no tenían. Vosotros, los que de frente me
decíais palabras dulces y por detrás diatribas, vosotros, los que me invitábais
a casa, los que hablábais de moral y valores, los que me enseñasteis a temeros,
los que tenía que respetar por obligación, los viejos de alma, los canosos de
pelo pero de genuina maldad e intolerancia jóvenes, fuertes y ladinas, los que me
escuchaban sin exaltar que expresara y pedían que terminara rápido, los que me
ocultaban información, los que me darían tres cenas y hasta cuatro pero luego
me echarían a la calle. Sois vosotros los que me matáis por ellos, con más
sevicia que ellos. Y vos, esposa, y vos, madre, os disputais el honor de
levantar el hacha medieval, con licencia de cirujano y no de asesino.
©Flóbert Zapata Arias, diciembre de 2012
