No estás muerto, Henry, no tienes sesenta y cuatro
años sino siete. Se trata de un juego. No duermes en un ataúd sino en un
escaparate viejo. Los velones, esos sí son reales, los encendimos con fósforos
El Rey. Nosotros somos los que no estamos vivos. No te diste cuenta cuando
morimos por tu profundidad, obediente al libreto, gran actor por fuera del mercado.
No estás muerto, Henry, despiértate, ya que no podemos hacerlo y
los velones van por la mitad. De pronto se enciende el escaparate y se quema la
casa.
Manizales, 25 de abril del 2012
© Flóbert Zapata abril del 2012
